年三十的京城，西直门内的老胡同被积雪盖得严实，唯有周家临时租住的小院里透着暖意。

青砖墙上挂着红灯笼，窗玻璃蒙着层薄霜，却挡不住屋内飘出的饭菜香——荠菜猪肉馅饺子在沸水里翻滚，红烧带鱼的酱汁裹着焦糖色，还有瓯江腊肉，在铁锅里滋滋冒油。

周柏轩坐在主位，腰间悬着那柄半截青锋剑，剑鞘上的焦痕在灯光下格外显眼。

他给身边的周明远倒了杯米酒，粗粝的手指摩挲着杯沿：“堂哥，你在四中教剑理，学生们还听话？”

周明远放下筷子，护腕上的旧伤在热意里隐隐发疼。

他想起课堂上孩子们围着他问“江湖是不是真有会飞的剑客”，嘴角露出笑意，又很快敛去：“孩子们倒是上心，就是……温小子走后，我总觉得周围人对咱们这些‘周家遗脉’，总带着点说不清的客气。”

这话像颗石子投进平静的饭桌，空气瞬间沉了几分。

周砚扒拉着碗里的饺子，少年人眼里带着不服气：“怕什么？咱们周家的‘踏雪步’和剑谱还在，大不了去武馆当教练，总不至于饿肚子。”

坐在角落的老婆婆突然叹了口气，手里的筷子停在半空。

她怀里揣着被烟熏黄的族谱，指腹反复摩挲着“周”字的刻痕：“当年若不是温先生把咱们从苏州接来，安排住处、找营生，咱们这些人还在街头流浪。如今他一走，往后遇事，怕是连个能搭话的人都没有了。”

周柏轩将杯中的米酒一饮而尽，断剑在桌下轻轻顿了顿，火星溅在青砖地上，很快熄灭。

他看着满桌族人——有人胳膊上还留着火灾的疤痕，有人揣着温羽凡手写的推荐信，最年幼的孩子脖子上，那枚烧变形的长命锁还亮着微光。

“祖训有言，‘炉火烧不灭，剑心折不断’。”他声音低沉却有力，“温羽凡走了，咱们也不能折了，更得把日子过好，不能让他白费心思。年后我去趟龙雀大学，问问以后那边武道课程要怎么开展，实在不行，就让周澈、周砚他们几个转投武当、全真等大派去；堂哥你继续教剑，把周家的剑法传下去；孩子们……该练拳的练拳，该读书的读书，总有一条路能走通。”

饺子出锅的热气漫过桌面，模糊了每个人的脸。

窗外的鞭炮声突然炸响，红灯笼的光透过霜花映进来，在族谱上投下细碎的亮。

没人再提温羽凡，却都在心里清楚：

这桌年夜饭的安稳，是那个人用无数个日夜换来的；而往后的路，他们要凭着自己的剑与拳，一步步走下去。